5 Matmata

      

Jeudi

Matmata

Car. On stoppe à Mareth, contexte propice à de nombreux jeux de mots assez fins. Pour raccourcir le trajet on affrète ensuite un taxi louage rien que pour nous. On aborde enfin la montagne. C’est joli. On renonce provisoirement à l’idée de s’ouvrir le ventre. Arrivée dans le fameux village troglodyte. Xième couscous en terrasse. On observe, goguenards, le ballet grotesque des touristes débarquant par paquets de leurs autocars pour parcourir immuablement un même périmètre restreint dont les limites, quoique imaginaires n’en sont pas moins scrupuleusement respectées par ces Marsiens en short et en sandalettes.

A cinq heures tout ce beau monde a évacué le patelin qui retrouve un calme bucolique et authentique qui nous ravi. Promenade dans les collines. Moments de grâce lorsque que le couchant illumine le désert et la ville. Le passage des troupeaux de chèvres, les jeux des enfants, les palabres des femmes dans les jardins, les gestes des hommes aux tables des cafés animent la scène. La fraîcheur du soir qui vient doucement…

Hôtel Matmata

On renonce aux dortoirs sous-terrains des hôtels troglodytes dont le confort précaire et l’hygiène incertaine ne peuvent séduire que des excursionnistes imbéciles arrivants directement des quatre étoiles de la côte. A ce prix, on aime autant avoir une douche dans la chambre. On dîne à l’hôtel d’un Xiéme plus un couscous en compagnie d’une taiwanaise qui, en général, termine un MBA à HEC mais qui, en ce moment, se promène toute seule avec les tunisiens en taxis louage. Total respect.

Dans la soirée, des jeunes allemands débarquent d’un kat-kat et boivent bruyamment de la bière autour de la piscine (vide et poussiéreuse) jusqu’à tard dans la nuit. Finalement ulcéré, je sors et, de quelques mots d’anglais, réduit au silence cette panzer division égarée. Rommel se retourne dans sa tombe.